Cuenta la historia de la cortada Bogado que bajo el asfalto yacen voces deseosas. Voces que evocan deseos de un hombre que solía ser muchos. De muchos hombres que solían ser uno solo. Yo tampoco lo creía. Hasta que me topé con la esquina de Bogado y Yatay. Si mal no recuerdo, un miércoles, 3 de la mañana.
El cielo había cerrado los ojos. Nos había envuelto en ausencia y los pocos insomniados que vagabundeábamos por ahí quedamos entre párpados y pupilas. La calle vibraba. Como si un gusano del tamaño de un colectivo estuviera paseándose por las cavidades subterráneas. Los otros vagabundos no lo percibieron. Pero yo sufría otra vez de mi vista aural…
La calle se agrietó de esquina a esquina. La falla la recorrió por todo el lomo. Como si a uno se le estuviera saliendo la columna vertebral. Se oyó un quejido. Hubo un falso silencio. Pronto comenzaron a salir nubecitas de humo, del tamaño de un bollito de algodón. (más…)
Instinto. En busca de una firma 